Предел прочности. Книга четвертая.
- Автор: Углов Артем
- Серия: Предел прочности #4
- Язык: русский
- Жанр: Мистика
Электронная книга - «Предел прочности. Книга четвертая.». Краткое содержание книги:
Ох, что-то неладное во всей этой конструкции. Мне бы остановиться и подумать, но «мертвые близнецы» огнем горят в венах, требуя немедленного действия. Сколько времени осталось до смерти Юлии – часов пять или уже четыре? Прямо как в повести «Ромео и Джульетта», умрем в один день. Если верить информации из открытых источников, переживу я юную Кортес Виласко максимум на полчаса. И скончаюсь в страшных судорогах, корчась от боли.
Стоп! Только панического настроения и не хватало. Сжимаю остатки воли в кулак и возвращаюсь к прерванному наблюдению.
И так, что имеем? Три человека в проеме шестого этажа, стоят и курят. Двое разговаривают на уровне четвертого, еще парочка на втором: наблюдаю за их неспешной прогулкой вдоль оконных проемов. Четыре одиночки на пятом, трое на первом – явно скучают, за местностью приглядывают в полглаза. Патрулей и дозорных не видно, но это не значит, что за подходами к зданию никто не следит. Просто я их не вижу. И как теперь быть?
Напрямки до здания бежать метров двести, сквозь кусты, кучи мусора и вздыбившейся гребнями земли - следы работы строительной техники. Незамеченным не проскачу, как бы сильно не скрывался: для наблюдателей с верхних этажей близлежащая местность как на ладони. Они и такси наверняка видели, на котором я прилетел, но тревогу не подняли. Интересно, почему? Настолько уверены в собственной безопасности или плевать хотели на одиночку? А может все дело в пылевых облаках, что с завидной регулярностью появляются на горизонте? Неподалеку работает техника, расчищая завалы строительного мусора. Может запоздавший прораб прилетел или строитель на смену. Пока на расстоянии, пускай хоть облетаются, а вот если напрямки сунутся...
Значит первый вариант со скрытным проникновением отпадает. Что у нас со вторым?
Вторым… Бездна, кого обманываю, не было никаких вторых, третьих вариантов, не было ничего. Я просто приехал сюда в надежде на чудо, но чуда не случилось: Марионетка молчала, укрывшись в невидимых складках запределья. Молчал и я, присев на корточки и прислонившись к теплой стене. С трудом сдерживаюсь, чтобы не заругаться в голос: на себя, на жизнь, на дурацкие обстоятельства, а больше всего на мудака Майера, подложившего жирную свинью.
Напрасно сразу рванул сюда, на голых эмоциях. Надо было в филиал Организации заскочить, проинформировать руководство об одном козле, вколовшем агенту безопасности «мертвых близнецов». И пускай мою жизнь это не спасет, зато Майер получит сполна. И умирать отомщенным станет не в пример легче… наверное.
Закрываю глаза и вдыхаю сухой, слегка горьковатый воздух южного Монарто, который оказалось проще забыть, чем стереть с лица земли. Вот и торчит он наружу остовами мертвых зданий, кусками раскрошившегося бетона и погнутой арматуры, раззявив в беззвучном крике проломы и трещины некогда жилых домов. На берег безбрежного океана захотелось… Обойдешься, Воронов, потому как водная стихия для жизни создана, а лучшее место для смерти - кладбище. Пускай и не людское, но по атмосфере очень похожее, где вместо крестов металлические пруты, а венки заменяют пыльные заросли травы.
Мыслей нет, желаний нет, кроме одного единственного: погрузиться с головой в безвременье. Нырнуть глубоко-глубоко, в самую темноту - скрыться от навалившихся проблем в месте, где не нужно бояться, суетится и что-то решать. Просто тихо уйти и больше ни о чем не думать и не видеть, но я вижу… Идеально ровная осанка и профиль: не греческий, совсем другой, до боли знакомый, с непослушной челкой волос. Пальцы, порхающие бабочками над клавишами, и музыка, полная горечи и надежды, зависшая в прозрачном воздухе искрящимися каплями влаги.
Чувствую солнечные лучи заходящего солнца: теплые и ласковые, согревающие кожу. Открываю глаза и любуюсь редкими облаками, проплывающими вдалеке. Если верить Поппи, неделя-другая и затянет небосвод беспросветная пелена - в район Монарто придет хмурая осень. Сезон слякоти и проливных дождей, который увидеть уже не доведется.
Под ногами серый грунт, местами поросший чахлой травой. Впереди останки домов, чуть дальше возвышается груда мусора, который собрали бульдозером и успешно забыли. Небольшое деревце проросло сквозь дверной проем, совсем тонкое, с едва намечающимися листьями. Возле проема, давно лишившегося входной двери, стоит закопченная бочка, с погнутыми боками и едва различимой надписью, про «что-то там опасно» и «хранить в определенных условиях». А вот и пунктирная линия – огибает подготовленную неизвестными кучу досок, и резко уходит вправо. Настолько тонкая и блеклая, что я привычно тяну руку к шлему, дабы изменить настройки и выкрутить яркость на максимум. Только вместо привычного металла ощущают колючий ежик волос. И как током ударило!