Die letzten Eiskrieger

Die Trösterin

Aus den Augenwinkeln sah Shaya die beiden Streitwagen der Daimonen. Sie folgten den Nachzüglern schon den ganzen Vormittag. Hin und wieder kamen sie näher, schossen zwei oder drei Pfeile ab und zogen sich wieder zurück. Jedes ihrer Geschosse fand ein Ziel. Ihre Treffsicherheit war ebenso unheimlich wie die Tatsache, dass weder ihren Pferden noch der Besatzung des Streitwagens die Kälte etwas anzuhaben vermochte.

Shaya beugte sich über einen Krieger von den Schwimmenden Inseln. Es war ein großer, stattlicher Mann, der sicher noch ein langes Leben vor sich gehabt hätte, wäre er nicht seinem Unsterblichen in diese verfluchte Eiswüste gefolgt. Er hatte sich Streifen von zerschnittenen Decken um die Beine und Füße gewickelt und eine Decke, in deren Mitte er ein Loch geschnitten hatte, über den Kopf gezogen und mit einem Seil in Hüfthöhe festgezurrt. Darunter trug er nur eine dünne Tunika. Das war zu wenig, um der schneidenden Kälte zu widerstehen.

Sein Atem ging rasselnd. Er hatte eine Lungenentzündung und hohes Fieber. Würde man ihn in ein geschütztes Lager bringen, würde Shaya ihn ganz sicher retten können. Doch hier draußen … Selbst seine eigenen Kameraden waren an ihm vorübergegangen. Sie waren zu schwach, um ihn zu tragen. Also blieb er zurück.

Sie strich ihm sanft über das tätowierte Gesicht. Es zeigte das Bild eines Fisches mit weit aufgerissenem Maul. Seitlich an den Schläfen waren Augen unter die Haut gestochen. Ein Bild zum Fürchten. Aber dieser Mann hatte nichts Schreckliches mehr an sich. Er war kein Schwächling, aber er würde sterben. Nur würde sein Tod wie sein Leben sein, ein langer Kampf. Sie konnte ihm das Gehen erleichtern.

»Möchtest du schlafen?«

Seine rot entzündeten Augen wandten sich ihr zu. Kein Muskel bewegte sich in seinem Gesicht. Doch in seinem Blick lag Zustimmung.

Sie rollte das Tuch auf, in dem ihre goldenen Nadeln steckten. Ihr kostbarster Besitz. Durch Shen Yi Miao Shou wusste sie um die Geheimnisse der richtig gesetzten Nadeln und ihre Macht. Shaya tastete nach dem Punkt, der drei Fingerbreit hinter seinem rechten Ohr lag. Die Nadel war leicht zu setzen. Der Schädel des Kriegers war kahl geschoren.

Leise summte sie ein Schlaflied aus ihrer Kindheit. Es dauerte keine dreißig Herzschläge, bis die Lider des Kriegers sanken. Er atmete tief und regelmäßig durch den Mund. Es war ein Schlaf, aus dem es in dieser Kälte kein Erwachen für ihn mehr geben würde.

Shaya hatte einmal gehört, dass einen schöne Träume in den Erfrierungstod begleiteten. Hoffentlich stimmte das, dachte sie betrübt. Auch wenn sie sich als Heilerin verstand, so schenkte sie in diesen Tagen doch viel öfter den Tod als das Leben.

Ein Schatten fiel auf sie. Vor ihr stand ein Jaguarmann. Ein schwarzer Umhang war sein einziges Zugeständnis an die Kälte. Shaya hoffte, dass er vernünftig genug war, das schwarze Fell, das er trug, mit Lumpen unterfüttert zu haben.

»Erweist du mir dieselbe Gnade, wenn meine Stunde kommt?«

»Ich hoffe, das wird nicht notwendig sein.«

Ein bitteres Lächeln spielte um seine Lippen. »Das hoffe ich auch. Nun komm … Du bist zu weit hinten. Du wirst den Anschluss an die Nachhut verlieren, wenn du hier weiter verweilst.«

Einige andere Jaguarmänner huschten vorüber. Sie waren wie lebende Schatten. Jedes Mal, wenn Shaya einen von ihnen sah, lief ihr ein Schauder über den Rücken. Sie hatten etwas an sich, das sie von allen anderen Menschenkindern unterschied. Und das war nicht nur ihre Verkleidung …