Новогодний Стив [ЛП]

Босс.

Все еще странно видеть это в письменном виде или слышать, если уж на то пошло. После того, как мой дедушка умер, а отец вышел на пенсию, единственным оставшимся в семье, кто мог управлять делами, был я.

К некоторым вещам, связанным с властью, я никогда не привыкну.

Офис недалеко от моего дома, но нет времени идти пешком и я не собираюсь брать такси, поэтому бегу трусцой, хотя надел джины. И меня не волнует, если я вспотею, так как еще не принял душ.

Я задыхаюсь, когда добираюсь до входа в штаб-квартиру «МакГинниса», останавливаюсь, чтобы избавиться от адреналина, бегущего по венам, оттягиваю свою тонкую зимнюю куртку и футболку под ней подальше от тела и от моих потных подмышек.

На улице чертовски холодно.

Без сомнения, я отморожу себе яйца, как только температура моего тела вернется к норме.

Когда поднимаю взгляд, Адам ждет в вестибюле, не отрывая глаз от телефона, небрежно прислонившись к столу у турникетов, выглядя гораздо более нарядно, чем я.

На нем брюки, шерстяное пальто, красный клетчатый шарф и черные кожаные перчатки.

Он поднимает руку, когда я подхожу, и мы даем друг другу пять.

— Эй, чувак, почему так долго? — спрашивает он, засовывая телефон в карман пальто.

— Я бежал.

Он оглядывает меня с ног до головы.

— Выглядишь дерьмово, чувак.

— Спасибо.

Мы подходим к вращающимся дверям и возвращаемся на улицу, останавливаем такси, чтобы отправиться на наш заказанный обед.

Ну, это может быть преувеличением. У нас с Адамом забронирован столик в спортивном баре-ресторане в непрестижной части города. Это заведение рядом с бейсбольным стадионом, которое существует дольше, чем сам стадион. Темное и грязное, стены которого украшены памятными вещами, которые я пытался выкупить у владельца, по меньшей мере, дюжину раз.