Не нарывайся, блондиночка!
- Автор: Шевченко Юлия
- Год: 2021
- Язык: русский
- Жанр: Самиздат
Электронная книга - «Не нарывайся, блондиночка!». Краткое содержание книги:
- Я здесь не останусь. Это же свинарник.
- Останешься, как миленькая, - вздрагиваю от его грозного, властного голоса. - Я обещал твоему отцу, что позабочусь о тебе.
- Похищение карается по закону.
- Тебя никто не похищал. Ты сама пришла, - приближается подобно дикому хищнику.
- А как же мои желания? - по глазам вижу, что терпение его сейчас лопнет.
- Они тут роли не играют. Ты останешься здесь и точка. На три месяца, Аврора, это твой новый дом. И лучше тебе, блондиночка, не нарываться.
Где я успела так накосячить, что вместо шикарного фешенебельного отеля отец отправил меня в деревню? И нет, не к бабушке, а к заносчивому мужлану, с которым мне придется жить под одной крышей.
Сердечко бьется быстро-быстро, а мурашки вообще в неистовство приходят. И это далеко не страх, не злость, а нечто мне непонятное.
- Вышло недоразумение, - пристально в глаза смотрю, не давая задавить своей бешеной энергетикой. - Я должна была греться на самом роскошном и дорогом курорте мира. Вдали от таких вот жутких мест, - случайно задеваю рукой обои и небольшой кусочек остается в руке. - Твой свинарник скоро развалится! - показываю повреждения, на что Мирон только пожимает огромными плечами и осматривает меня с ног до головы.
Надеюсь, он не разглядывает меня с определённой целью. Тут ему точно ничего не светит.
- Губу закатай, мужлан, - отталкиваю. Блин, ну и каменные у него мышцы. - Такой бриллиант как я не может рядом быть с булыжником. Это нонсенс, дядя.
- Милая, не будь о себе такого высокого мнения. Не все падают ниц перед такой кралей, как ты.
- Кралей? - фыркаю, мечтая кулаком размазать его самодовольную улыбочку. - Тебя явно только доярки, решаю поддеть, да посильнее. - зовут в сеновале поваляться или свинопаски на хрюшках покататься. Ты хоть раз выбирался из деревни? Город большой видел? Про цивилизацию слышал? Или же…
- Эй, Аркадьевич, дешевая рабочая сила прибыла, - идиотский смех раздается с улицы. - Чаво ремонтировать то надо? Сарай? Или хату?
- Ща мы все успеем, - еще один голос. Вроде бы тоже мужской. - Главное не убиться на той хрени. Или этой хрени.
- Боже! - закатываю глаза. - Что за диалект такой? Психи сбежали из больнички?
Чисто из любопытства выглядываю в окно и просто офигеваю. Вот они местные жители. Контингент так себе. Четыре молодых человека вроде как моего возраста стоят во дворе у Мирона. Что-то бурно обсуждают, ржут как кони, так еще танцуют.
Один в носу ковыряется. Другой ногу чешет. Остальные два якобы кулаками машут. Все в непонятной, грязной или разношенной одежде. Как бомжи, что порой кидаются на людей в попытке ограбления.
И это местная молодежь что ли? Да уж… чудные твои дела, Господи.
- Сейчас выйду! - орет Мирон, от чего дергаюсь и чуть не опрокидываю ящик с яблоками. - Значит так, - выставляет вперед палец. - Если сотворишь глупость, запру наверху на весь день.
Пффф, напугал. Тоже мне командир.
- И что мне прикажешь делать? Корову подоить? Носки связать? Или по грибы да ягоды сходить? - парадирую бабкин голос.
- Для начала, - задумчиво разглядывает комнату. - Завтрак приготовь, а уже потом я найду для тебя задание.
- И не подумаю, - складываю руки на груди, качая отрицательно головой.
- Тогда ходи голодная, принцесса. Питайся воздухом.
Да чтоб его… бык по яйцам пырнул.
Нет, ну вы только поглядите на Мирона. Развернулся и ушел к гопникам, оставив меня одну. А я вообще кушать хочу. Завтрак очень важен для организма. Особенно глоток свежего кофе. Круассан, свежая французская булка с наивкуснейшим маслом или джемом. Блинчики с сиропом. Бутерброды с…
Черт! Живот предательски урчит, а руки чешутся, что-то найти на той дурацкой кухне.
Блин! Ну я не могу остаться голодной. Мне надо поддерживать себя в форме. А голодовка не выход.
Пойду-ка в холодильнике его пороюсь.
- А где холодильник?
Выпучиваю глаза, не найдя необходимой техники. Где же хранит продукты дикарь с чернючими глазами? Или сырым все ест?
Рыскаю по шкафчикам.
Пусто. Мерзко. Фе.
Это я не буду есть даже под страхом смерти.
Это только выкинуть.
Ооооо, то, что надо. Хлопья. «Неглазированные» гласит упаковка. Выглядят недурно, хотя и странно.
Нюхаю стоящую на столе бутылку молока. Вроде бы не испортилось. Срок хороший.
Разбавляю хлопья, тщательно размешиваю, чтобы набухли, и отправляю первую ложку в рот. Сносно. Можно есть. Плохо, что не мои любимые из супермаркета Ветровых.
Вот у них просто пальчики оближешься. Настоящие кусочки ягод. Запах бесподобный. Да и фигура не портится.
- Похоже поросята сегодня без завтрака будут, раз ты ешь их отруби. Вкусно? Может еще грибочков добавить?
- Что? - смысл его слов не сразу доходит до мозга. - Отруби для поросят?
- Ну да, - Мирон еле сдерживает смех. - Я их всегда внизу храню. На отдельной полке.
Отбрасываю тарелку. Мчусь к раковине и пытаюсь вызвать у себя рвотный рефлекс. Аааааа, какая гадость. Мерзость. Пакость.
Хватаю стакан, наливаю воды и залпом все выпиваю. Передёргивает. Перекашивает. Внутренности перекручиваются. Неприятный холодок бежит по коже.