Графиня Монте Карло

Я присел на бревно возле низкого забора и смотрел в сторону далеких холмов, пытаясь разглядеть что-нибудь.

— Купите вербу, — прозвучал голос за моей спиной.

Я обернулся и увидел девочку лет десяти, протягивающую мне прутики с набухшими почками. Полез в карман за деньгами и замер от сдавившего мне горло ощущения того, что я уже видел все это, был здесь когда-то и сидел так же, глядя на красоту, нас окружающую. Простой пейзаж, голая равнина, горький дым из труб покосившихся домиков, но так хотелось плакать, сознавая себя частью этого мира — простого и доброго. Униженная, обворованная, оболганная, изнасилованная моя Родина, лежит, согревая память свою сгоревшими надеждами. Отечество мое, раздавленное и растерзанное, веками прикрывавшее человечество от мировых катастроф, уже не может спасти мир от разорения души его; изможденная обжорством, лежит современная цивилизация, положив на глаза медные пятаки или серебряные доллары — неважно что, лишь бы не видеть страдания тех, кому надеяться больше не на что. Родина моя, любовь моя — букетик вербы, распустившейся в банке с водой на окне, за которым чистота и свет…