L'éveil du Léviathan

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Miller

Assis seul dans un coin, Miller regardait par la grande baie d’observation sans rien voir du panorama. Le whiskey de champignons posé sur la table basse auprès de lui n’avait pas baissé de niveau depuis qu’il l’avait commandé. Ce n’était pas vraiment une boisson. Plutôt une autorisation de s’asseoir là. Il y avait toujours une poignée de gens sans but, même sur Cérès. Des hommes et des femmes qui avaient épuisé leur capital chance. Nulle part où aller, personne à qui demander un service. Plus aucun lien avec l’immense réseau de l’humanité. Il avait toujours éprouvé une sorte de sympathie pour ces paumés, ses âmes sœurs.

Et à présent il faisait complètement partie de cette tribu des déconnectés.

Quelque chose de brillant apparut sur la peau du grand vaisseau – un système de soudures coordonnées se mettant en action selon un réseau complexe de relais, peut-être. Au-delà du Nauvoo, niché dans l’activité digne d’une ruche qui était une constante dans la station Tycho, il apercevait un morceau de courbe du Rossinante, comme un foyer qu’il avait habité autrefois. Il connaissait l’histoire de Moïse voyant une terre promise dont il ne foulerait jamais le sol. Il se demanda ce qu’aurait ressenti le vieux prophète si on l’avait amené là-bas pour un moment – un jour, une semaine, une année – avant de l’abandonner de nouveau dans le désert. Il était moins douloureux de ne jamais quitter le désert.

À son côté, Juliette Mao l’observait depuis le coin de son esprit qu’il avait aménagé pour elle.

J’étais supposé te sauver, pensa-t-il. J’étais supposé te trouver. Trouver la vérité.

— Et ce n’est pas ce que tu as fait ?

Il lui sourit, et elle fit de même, quand bien même il était las du monde et physiquement harassé. Parce que oui, bien sûr, c’était ce qu’il avait fait. Il l’avait trouvée, il avait trouvé celui qui l’avait tuée, et Holden avait raison, il avait eu sa vengeance. Tout ce qu’il s’était promis de faire, il l’avait fait. Seul problème, cela ne l’avait pas sauvé.

— Je peux vous apporter quelque chose ?

Pendant une fraction de seconde, il crut que c’était Julie qui venait de parler. La serveuse avait ouvert la bouche pour reposer la question avant qu’il secoue la tête. Elle ne pouvait pas faire cela. Et même si elle en avait été capable, il ne pouvait pas se le permettre.

Tu savais que ça ne pourrait pas durer, dit Julie. Holden. Son équipage. Tu savais que ta place n’était pas réellement avec eux. Ta place est avec moi.

Il se demanda combien de gens connus de lui avaient pris ce chemin. Il y avait chez les flics une tradition solidement ancrée consistant à manger le canon de son flingue. Elle remontait à une époque lointaine, bien avant que l’humanité se hisse hors des puits de gravité. Et il était là, sans domicile, sans ami, avec plus de sang sur les mains en un mois que durant toute la carrière qui avait précédé cette période. Le psy du service, sur Cérès, appelait cela “idéation suicidaire” quand il effectuait son speech de présentation annuelle aux équipes de la sécurité. Quelque chose qu’il fallait surveiller et détecter au plus vite, comme les morpions ou un taux de cholestérol trop élevé. Mais rien d’insurmontable, pour peu que vous vous montriez un peu prudent.

Il allait donc jouer la prudence. Pour un temps. Il verrait bien où cela le menait.

Il se leva, hésita le temps de trois battements de cœur, puis il prit son verre et le vida. Le courage liquide, disaient certains, et la recette semblait fonctionner. Il sortit son terminal, composa une demande de connexion et fit de son mieux pour paraître calme. Il n’y était pas encore. Et s’il voulait vivre, il avait besoin d’un boulot.