Solo nella notte [Billy Straight - it]

«Ecco qui», disse lo sbirro. «Ma per onestà non posso promettere che questo documento abbia un grande valore…»

Zhukanov gli strappò il documento dalla mano, lo lesse e se lo ficcò in una tasca dei calzoni. Ora aveva un contratto. Se i bastardi avessero cercato di farlo fesso, avrebbe messo tutto in mano a Johnny Cochran e gli avrebbe fatto una causa da lasciarli in mutande.

«Io so dov’è», affermò. «So abbastanza per quei venticinquemila.»

Lo sbirro biondo attese con la penna pronta.

«I giud… gii ebrei laggiù», indicò Zhukanov. «Lo hanno preso loro. Hanno una chiesa. Il vecchio ebreo lo ha tenuto nascosto là dentro, lo ha portato a casa.»

«Lo ha visto lei?» domandò lo sbirro. Si era raddrizzato e le sue spalle erano diventate più ampie.

«Può scommetterci. Ho aspettato la macchina e stamattina l’ho seguita fino alla casa del vecchio.»

«Ottimo lavoro da detective, signor Zhukanov.»

«In Russia ero poliziotto.»

«Ma guarda. Be’, la sua esperienza le è tornata utile, signore. Grazie. E, mi creda, farò tutto il possibile perché abbia fino all’ultimo centesimo di quei venticinquemila.»

«Può scommetterci», disse Zhukanov. Il trionfo del lupo.

«Qual è l’indirizzo?»

«Sunrise Court 23.» Un indirizzo da venticinquemila dollari.

«Qui a Venice?»

«Sì, sì, qui.» L’idiota non conosce nemmeno la sua città. Zhukanov agitò il pollice. «Dal vicolo si va a Speedway, poi a Pacific, poi cinque isolati.»

«Ottimo», si compiacque lo sbirro chiudendo il taccuino. «Ci è stato di enorme aiuto, signore. E dica, il vicolo sarebbe quello là dietro?»

«Sì, sì, glielo mostro.»

Scavalcò il banco con un volteggio, carico di adrenalina nonostante le membra indolenzite, e condusse lo sbirro biondo dietro il baracchino, dove c’erano le casse di imballaggio per i rifiuti. Se solo avesse saputo che cosa c’era là dentro solo ieri.

«Da quella parte», gli mostrò, «c’è la chiesa ebrea dove ho visto la macchina. Okay?»

«Che tipo di macchina, signore?»

«Lincoln. Bianca con il tetto marrone.»

«Anno?»

«Non conta, ho qualcosa di meglio.» Tronfio, Zhukanov gli recitò il numero della targa. Lo sbirro scrisse nel buio. «Ed è andato da quella parte.»

«Nord», mormorò lo sbirro.

«Sì, sì, su alla Speedway e poi alla Pacific, cinque isolati.»

Lo sbirro ripeté le indicazioni, proprio scimunito.

«E bravo», si complimentò Zhukanov. E adesso vai a cercarlo, stupido bastardo. Te lo sto offrendo su un piatto d’argento!

Lo sbirro ripose il taccuino e gli porse la mano. «Grazie, signore.»

Si scambiarono una stretta. La sua fu virile, energica. Se avesse saputo che solo poche ore prima la mano che stava stringendo era tutta bagnata di sangue fino al gomito. Zhukanov cercò di ritrarre il braccio, voleva che si mettesse al lavoro, ma non riuscì a staccarsi da lui, lo sbirro lo tratteneva, lo tirava verso di sé… che storia è questa? Lo sbirro sorrideva, come se stesse per baciarlo. No, non andava bene, non andava per niente bene.

Zhukanov si dimenò, cercò di colpire.

Una mano gli afferrò l’altro polso, glielo torse, qualcosa si spezzò e un dolore lo divorò dalla punta delle dita al fondo dell’orecchio. Una mossa rapida, proprio come il colonnello Borokovsky. Mandò un grido involontario e qualcosa di carnoso e voluminoso gli esplose in piena faccia e crollò a terra.

Poi altro dolore, peggiore di quello precedente, un bruciore, una fiammata, come se gli si fosse acceso un fuoco nelle viscere.

Gli partì da sotto l’ombelico e gli dilagò nel corpo risalendo verso l’alto come una corda rovente. Poi sentì freddo, un freddo strano, aria fredda che soffiava… dentro di lui, in profondità, e capì di essere stato aperto, sfilettato, come lui aveva squarciato il grassone bastardo e adesso era successo a lui e non poteva farci niente. Solo stare lì e subire.

L’ultima cosa che avvertì fu una mano che gli frugava nella tasca.

Gli portava via il contratto. Vigliacco! Traditore! Quei soldi erano su…