Maupassant

C'était dans la Bretagne, à l'époque terrible Qu'on nomme la Terreur. Partout on se battait, Moi, j'étais Vendéen ; je servais sous Stofflet. Or, cela, dit, ici commence mon histoire. On venait, ce jour-là, de repasser la Loire. Nous étions demeurés, pétés en partisans, Quelques braves amis, quelques vieux paysans, Et moi leur chef, en tout peut-être une centaine, Cachés dans les buissons qui contournaient la plaine, Protégeant la retraite et cédant peu à peu. Nos hommes, à la fin, avaient cessé le feu ; Et l'on se dispersait, selon notre coutume, Quand un soldat soudain, un Bleu, qui, je le présume, S'était, grâce aux buissons, avancé jusqu'à nous, Sauta dans le chemin et me tira deux coups De pistolet. J'ouvris la tête de ce drôle ; Mais j'avais, pour ma part, deux balles dans l'épaule. Tout mon monde était loin. En prudent général, J'enfonçai l'éperon aux flancs de mon cheval. Alors, à travers champs, et la tête éperdue, Comme un fou qui s'enfuit, j'allai, bride abattue ; Tant qu'enfin, harassé, brisé, n'en pouvant plus, Je tombai, tout en sang, au revers d'un talus. Mais bientôt, prés de moi, je vis une lumière Et j'entendis des voix. C'était une chaumière Où je heurtai, criant : « Ouvrez, au nom du roi ! » Et puis, à bout de force et tout midi de froid, Je m'affaissai, soudain, en travers de la porte. Suis-je resté longtemps étendu de la sorte ? Je ne sais ; mais, alors que je repris mes sens, J'étais dans un bon lit bien chaud ; de braves gens, Attendant mon réveil avec inquiétude, S'empressaient, m'entouraient, pleins de sollicitude ; Et je vis, au milieu de ces lourdauds Bretons, Comme un oiseau des bois couvé par des dindons, Une enfant de seize ans ! ah ! marquise, marquise, Quelle tête ingénue et quelle grâce exquise ! Comme elle était jolie avec ses cheveux blonds Sous son petit bonnet, si soyeux et si longs, Qu'une reine pour eux eût donné sa richesse ! Puis elle avait des pieds et des mains de duchesse ; Si bien que je doutai très fort de la vertu De sa grosse maman ; j'aurais pour un fétu Vendu mes droits d'auteur, à la place du père. Dieu ! Qu'elle était jolie avec sa mine austère Et pudique ! Et durant quatre nuits et trois jours Elle ne quitta pas mon chevet ; et toujours Je la voyais auprès de moi, tantôt assise, Tantôt debout, lisant dans son livre d'église Et priant, mais pour qui ? Pour moi, pauvre blessé ? Ou pour un autre ? Puis, son petit pied pressé Allait, venait, trottait lestement par la chambre ; Et puis, de ses yeux clairs et dorés comme l'ambre, Elle me regardait ; car elle avait un œil Jaune comme celui de l'aigle, et plein d'orgueil ; Et même j'éprouvai, quand je vous vis, marquise, Pour la première fois, une grande surprise, En retrouvant cet œil et ce regard pareil Qu'on eût dit éclairé d'un rayon de soleil. Elle était, sur ma foi, si fraîche et si jolie Que, presque à mon insu, j'avais fait la folie De me mettre à l'aimer. Mais voilà qu'un matin J'entendis le canon gronder dans le lointain. Mon hôte entra soudain ; tout pâle et hors d'haleine : « Les Bleus ! les Bleus ! dit-il, ils vont cerner la plaine, Sauvez-vous ! » Cependant j'étais bien faible encor, Mais je me dépêchai, car le temps pressait fort. Comme un cheval frissonne au bruit de la trompette, La fièvre du combat me montait à la tête. Mais elle, tout de noir vêtue, et comme en deuil, Quelques larmes aux yeux, m'attendait sur le seuil. Elle tint l'étrier quand je me mis en selle ; En galant chevalier je me penchai vers elle, Et déposai gaiement un baiser sur son front. Elle se redressa comme sous un affront ; Un fauve éclair jaillit de sa fière prunelle, Et rougissant de honte : « Ah ! : Monsieur », me dit-elle. Certes, elle n'était point ce que j'avais pensé ; Elle avait trop grand air, et j'avais offensé Gauchement, lourdement, la noble jeune fille L'enfant de quelque ancienne et fidèle famille Que de vieux serviteurs cachaient au milieu d'eux, Quand le père, avec nous, luttait contre les Bleus. Ah ! je fis tout d'abord contenance assez sotte ; Mais j'étais, en ce temps, quelque peu Don Quichotte, Et tous les vieux romans tournaient le cerveau. Aussi, de mon cheval, descendant aussitôt Je fléchis humblement un genou devant elle, Et je lui dis : « Pardon, pardon, mademoiselle ; Ce baiser, croyez-moi, car je ne mens jamais, N'est point d'un libertin ou d'un étourdi, mais, Si vous le voulez bien, sera de fiançailles. Je reviendrai, si le permettent les batailles, Chercher gage d'amour que je vous ai laissé. » Soit ! dit-elle en-riant. Adieu ! mon fiancé. Elle me releva ; puis de sa main mignonne M'envoyant un baiser : « Allez, on vous pardonne, Dit-elle, et revenez bientôt, bel inconnu ! » Et je partis…