Матон

Я потянулась к прикроватной тумбочке и положила на угол только что дочитанный мною остросюжетный женский роман. Это не первая книга подобного жанра в моем шкафу. Я бы сослалась на то, что я не замужем, но абсолютно уверена, что у женщин в браке таких книг не меньше. И знаете, что бесит больше всего? Все героини этих произведений, как правило, привлекательные девушки чуть за двадцать, такие невинные как ангелочки, но в миг становящиеся смелыми и дерзкими воительницами. По мнению авторов, если девушка старше тридцати и способна постоять за себя, она не смеет рассчитывать притянуть какого-нибудь богатого дикаря, который без устали будет ее унижать и насиловать, а она, несмотря ни на что, по уши в него влюбится? Мысленно ставлю галочку не читать книги этой писательницы. Вновь утыкаюсь носом в подушку и рыдаю. Да мне тридцать четыре, я не замужем, а точнее на этапе развода… Этот хренов бывший муж после десяти лет брака спутался с малолетней шалавой, а мне указал на дверь. Квартира принадлежала ему. Все это случилось перед новым годом, который мы планировали провести на горнолыжном склоне в Сочи с друзьями. Так как друзья с моей стороны, то он по итогу никуда не поехал, а Лиза и Дашка силком приволокли меня сюда, в надежде, что я немного развеюсь. Ненавижу эти гребаные лыжи и снег. Я весь день провела в номере, так и не удосужившись даже попытаться встать на них. Чувствую, как засосало под ложечкой, пожалуй, стоит спуститься в бар и перекусить. Брошюра отеля «Krasnaya Polyana hotel lux» обещает восхитительную кухню. Мне этот номер не по карману, его оплатил хренов бывший, он владелец трех ресторанов в Питере, мог себе позволить. А я всего на всего фотограф, хоть и вполне успешный. Час моей фотосъемки стоит пятнадцать тысяч рублей и клиентов хватает.

Смотрю на себя в зеркало, опухшие от слез веки, сама бледная как моль. Расчесываюсь, заправляю короткие черные волосы за уши, умываюсь холодной водой. Надеваю потертые джинсы и черную футболку Kalvin Klein, ботинки на шнуровке без каблука той же марки, кошелек. Поблуждав по отелю, нахожу бар, я надеялась увидеть его пустым. Но почти все столы заняты и, похоже, это одна большая компания. Я протискиваюсь к барной стойке из темного камня. На стене полки с нелепыми красными тарелочками, клетчатые скатерти того же цвета. Заказываю стейк, оливки, лимон и сто грамм водки. Эти дикари за спиной провозглашают очередной тост и ржут как кони. Там в основном мужчины и меня от них тошнит. Я залпом выпиваю две стопки подряд, меня передергивает, отправляю в рот оливку. Лиза и Дашка с мужьями еще после обеда уехали кататься, понятия не имею, где они, да мне и не интересно. Когда под носом появляется дымящийся кусок мяса, я понимаю, что напрочь перехотела есть. Прошу повторить водку.

— Кто это? — спрашиваю у бармена о мужиках, орущих за спиной.

— Медведь с охраной и друзьями.

Я оборачиваюсь и реально ищу медведя, на долю секунды поймав взгляд какого-то бородатого мужика.